Una tanda de mamporros, previo al fin de semana

con poca técnica, pero se dieron buenos golpes




se lo tundieron sabroso



¡bajan!


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algo más que golpes.

Polis matando perros...

Reposteros... los nuevos narcos.

Galletas Oreo, tan adictivas como la cocaína



Las galletas favoritas entre los estadunidenses, las Oreo, son tan adictivas como la cocaína y la morfina pero con mayor peligro, pues se encuentran disponibles en cualquier comercio, indicó hoy un estudio.

La filial local de la cadena ABC en San Diego informó este miércoles que de acuerdo con una investigación de laboratorio, las sandwich de chocolate Oreo con centro cremoso son tan adictivas como los estupefacientes más potentes.

Joseph Schroeder, un neurocientista, dijo que ese carácter adictivo “puede explicar por qué la gente las busca tanto, a pesar de que saben que les hace daño”. Dijo que el alto contenido en grasa y alto nivel de azúcar en las galletas es una combinación que los científicos consideran que estimula el cerebro tanto como las droga potentes.

El estudio del Colegio de Connecticut contradice la imagen tradicional de las Oreo en mensajes de televisión, en los que pequeños consumidores generalmente en compañía de sus padres o abuelos, saborean las galletas que, invariablemente, sumergen a un vaso con leche antes de comerlas.

El estudio que será presentado en una reunión de científicos neurólogos en San Diego el próximo mes sólo se aplicó a modelos de laboratorio.

La empresa Oreo carecía este miércoles de respuesta al estudio en su página de Internet.

Son Sexys, y son brutales...

IMPACTANTE ENTREVISTA A UN JEFE NARCO BRASILEÑO

Entrevista a un jefe narco

Pablo Hiriart

El líder de la organización criminal Primer Comando de la Capital, en Sao Paulo, Brasil, apodado Marcola, dio una entrevista a la cadena O Globo. Tiene interés periodístico y sociológico. El problema es policiaco, sí, pero también social.

—­O Globo: ¿Usted es del Primer Comando de la Capital (PCC)?

—Marcola: Más que eso, yo soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria. El diagnóstico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía… ¿Qué hicieron? Nada. ¿El gobierno federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros?

Nosotros sólo éramos noticia en los derrumbes de las villas en las montañas o en la música romántica sobre “la belleza de esas montañas al amanecer”, esas cosas…

Ahora estamos ricos con la multinacional de la droga. Y ustedes se están muriendo de miedo. Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social.

—O Globo: Pero la solución sería…

—Marcola: ¿Solución? No hay solución, hermano. La propia idea de “solución” ya es un error.

¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río? ¿Ya anduvo en helicóptero por sobre la periferia de Sao Paulo? ¿Solución, cómo? Sólo la habría con muchos millones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general, y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una “tiranía esclarecida” que saltase por sobre la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice. Y del Judicial que impide castigos.

Tendría que haber una reforma radical del proceso penal de país, tendría que haber comunicaciones e inteligencia entre policías municipales, provinciales y federales (nosotros hacemos hasta “conference calls” entre presidiarios…)

Y todo eso costaría billones de dólares e implicaría una mudanza psicosocial profunda en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución.

—O Globo: ¿Usted no tiene miedo de morir?

—Marcola: Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera. Nosotros somos hombres-bomba. En las villas miseria hay cien mil hombres-bomba.

Estamos en el centro de lo insoluble mismo. Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos una nueva “especie”, ya somos otros bichos, diferentes a ustedes.

La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón. La muerte para nosotros es la comida diaria, tirados en una fosa común.

¿Ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de ser marginal, ser héroe? Entonces ¡llegamos nosotros! ¡Ja, ja, ja…! Yo leo mucho; leí 3,000 libros y leo a Dante, pero mis soldados son extrañas anomalías del desarrollo torcido de este país.

No hay más proletarios, o infelices, o explotados. Hay una tercera cosa creciendo allí afuera, cultivada en el barro, educándose en el más absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo Alien escondido en los rincones de la ciudad. Ya surgió un nuevo lenguaje. Es eso. Es otra lengua.

Está delante de una especie de postmiseria.

La postmiseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, internet, armas modernas. Es la mierda con chips, con megabytes.

Este artículo fue publicado en La Razón el 7 de febrero de 2011, agradecemos al autor su autorización para publicarlo en nuestra página web. FUENTE.

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