No quiero saber del tiempo, me siento muy feliz siendo un perro. Amanéceme todos los días, amor. Tu único respiro, el aliento del mar. Oxígeno de envidias emborrachando la voluntad de reducir la esclavitud del orgullo.
Cuando la locura sea tu dueña, con desencanto y desesperación, llama al editor de sueños, él te calmará, él te salvará.
Me aterroriza mucho la primavera, yo crecí en un barrio de plástico quemado. Quisiera coser las grietas de mi esperanza. Voy callando besos a la virgen de tus labios. El odio es la policía corrupta del amor. Tengo las claves secretas de la extinción. Se avecinan sutiles latidos de destrucción.
Cuando la locura sea tu dueña, con desencanto y desesperación, busca al editor de sueños, él te calmará, el te salvará.
Yo crecí en un barrio de plástico quemado. Yo crecí en un barrio de plástico quemado. Yo crecí en un barrio de plástico quemado. Yo crecí en un barrio de plástico quemado.
No, no, no... qué lección de mínima moral y sensibilidad nos dan los animales, de buenflatismo (también conocido como buenpedismo) y nos echa una riata para treparnos en los buenos trips sobre el futuro... de ellos, los perros.
Me encontré con esta joya de animal, digno de estatuas a cargo del erario, de leyendas urbanas de solidaridad y crecimiento espiritual, un ser, un ente, energía pura maravillosa del cosmos, amigo de cariños insondables, de emotividad a flor de piel ... (suspiro) ... una bola de pelos de corazón amable y lengua llena de saliva que invade el borde de la lata, aplicando enzimas que comienzan a degradar bacterias y bichos de nombres impronunciables antes de que tú la tomes. Los bichos del perro ya viven dentro de ti hace rato en la simbiosis perfecta.
Bienaventurados los dueños del control en la sala que de ellos será el amor del chucho.
Hemorragia bonita de tierna chiquita, tumbada en la nieve, perdida en el monte, almendras en los brazos, en los brazos.
Miguel Ángel era el afilador de los pueblos de la ribera del Jotador. En Varenda lo acusaron de robar tres ovejas el día de San Adán, para dar de comer al lobo que tenía encerrado en su caserón.
Maldita madera del caserón que la iglesia abandonó.
Miguel Ángel era el afilador, herencia que su padre le dejó, no era un ladrón, mimaba las hachas, los cuchillos y navajas, hoces y flechas de amor, entre el humo de la leña, bandera de chimeneas, espíritu de las calles donde la gente imitaba amargada ademanes de ciudad.
Hemorragia bonita de tierna chiquita, tostada por el sol, perdida en el monte, aceitunas en los brazos, en los brazos.
Blandían la muerte con amenazas de sogas y ancianas escopetas de caza, allí donde la justicia era tomada por cualquier encallecida mano.
Vino de invierno, noche sin luna.
Miguel Ángel despertó ardiendo en su colchón, con el infierno alrededor, agarrando de los ojos a la vida de un salto se puso en pie y apagándose su arder con el saco que era su manta corrió despavorido hacia la oscura habitación donde aullaba su idiota hermano, al que por lobo tomaban, los aullidos en gritos se tornaban y la puerta dilatada quedó atascada. Miguel Ángel golpeaba, golpeaba, golpeaba ... mientras iban creciendo las voces de las llamas, madera endemoniada.
Al final, casi en ascuas, la puerta derribó y allí Miguel Ángel halló la viga roja de la ira que partió a su hermano en dos.
Humo de huesos y de negras esperanzas empujado por aquel frío viento de febrero que hasta el último pilar de aquella gigante pira derrumbó.
Hemorragia bonita de tierna chiquita, mojada por la lluvia, perdida en el monte, uvas en los brazos, en los brazos.
Las gentes de la rivera olvidaron al afilador, un embrujo del silencio de sus mentes lo arrancó y ya nunca nadie supo que significaba "afilador".
Era primavera y las niñas celebrando su comunión cantaban en amapolas empapadas de candor, esa tarde la hija de Amos Brenan en el monte desapareció, entre valses de abejas y amores de colores. A la mañana siguiente la encontraron, piel de ángel desgarrada entre el blanco raso de su encarnación.
Hemorragia bonita de tierna chiquita, bajo el cielo azul, perdida en el monte, mariposas en los brazos, en los brazos.
Miguel Ángel era el afilador, en el techo de su cueva, casi en el centro de la tierra hay pintadas con yeso estrellas y en un rincón dormida su bicicleta, las paredes se iluminan con el llanto de una vela reflejo de bellos filos, hojas que no caen en otoño y la rueda de esmeril afilando allí sus sueños. Y desde hace ya cien meses allá escondido vive, y una niña que se pierde en cada estación del año, y una niña que no vuelve en cada estación del año.
Esta es la ladrada de Miguel Ángel el afilador, yo la ladro como un perro las noches de San Adán entre suspiros de tormenta, cuando la lejana flauta suena, flauta del afilador.
No vayas chiquita al monte que allá los cuchillos vuelan, recuerdos en tinieblas y bonitas piernas.
Los sagaces lectores reconocerán que anteriormente ya había aparecido esta rola y su video homenaje. Sin embargo, hoy me dieron ganas de volver a ponerla, está muy acorde a mi cerebro en estas fechas y con estas circunstancias. Quizás sirva para evadirse un rato la necesidad de salir a la calle a matar a alguien.
"Video clip realizado por Emir Kusturica en Buenos Aires. Perteneciente al disco La Radiolina de Manu Chao. Este video viene con subtítulos en español para que tenga mayor efecto la letra y la intención del compositor."
La historia probada por snopes.com nos dice que dos compas tenían de mascota un león, pero ya no pudieron mantenerlo en el patio de atrás de su chante (aquí...
... el video) y tuvieron que donarlo a un terreno más grande, allá en Kenia, y un tiempo después fueron a visitarlo. Aquí el video del reencuentro:
La más de antaño. Teatro Salamanca, Madrid. Febrero, 1986. Plazuela San Fernando, Guanajuato, 1991. AN DF, julio, 1992. Un ETN en 1993.
Título: Princesa Año: 1985 Letra: Joaquín Sabina Música: J. A. Muriel Disco: Juez y Parte (1985)
Entre la cirrosis y la sobredosis andas siempre, muñeca. Con tu sucia camisa y, en lugar de sonrisa, una especie de mueca. ¿Cómo no imaginarte, cómo no recordarte hace apenas dos años? Cuando eras la princesa de la boca de fresa, cuando tenías aún esa forma de hacerme daño. Ahora es demasiado tarde, princesa. Búscate otro perro que te ladre, princesa. Maldito sea el gurú que levantó entre tú y yo un silencio oscuro, del que ya sólo sales para decirme, “vale, déjame veinte duros”. Ya no te tengo miedo nena, pero no puedo seguirte en tu viaje. Cúantas veces hubiera dado la vida entera porque tú me pidieras llevarte el equipaje. Ahora es demasiado tarde, princesa… Tú que sembraste en todas las islas de la moda las flores de tu gracia, ¿cómo no ibas a verte envuelta en una muerte con asalto a farmacia? ¿Con qué ley condenarte si somos juez y parte todos de tus andanzas? Sigue con tus movidas, pero no pidas que me pase la vida pagándote fianzas. Ahora es demasiado tarde, princesa Búscate otro perro que te ladre, princesa
Joaquín Sabina: “Después de escrita, tardé mucho en cantarla y grabarla porque pensé que se me había ido la mano en el tono agresivo contra la chica. Fue el público quien la impuso. Hoy es insustituible en mis conciertos.”
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