Fanáticos piden que Cerati sea declarado “Ciudadano Ilustre” de Argentina
Los fanáticos del cantante argentino Gustavo Cerati se rehúsan a dejarlo en el olvido, puesto que este fin de semana se reunirán frente al Congreso de Argentina para solicitar que el ex Soda Stéreo sea declarado “Ciudadano Ilustre”.
La cita será en el Planetario, en donde habrá una manta con una frase en referencia al intérprete de “Cosas imposibles”. En la tela se estamparán los contornos de las manos de los presentes.
Después la caravana se dirigirá al Congreso, en donde pedirán que el cantante sea declarado “Ciudadano Ilustre” de Buenos Aires.
El año pasado, los seguidores de Cerati organizaron un recital en homenaje al músico donde convocaron a recolectar firmas para acelerar el proyecto de su nombramiento.
En 2010 el argentino fue internado por una descompensación, luego de presentarse en Caracas, Venezuela, por lo que tuvo que ser trasladado a una clínica al terminar su concierto. Actualmente el cantante se encuentra en estado de coma tras el accidente cerebro vascular.
Maybe you were joking When you said that you were walking out on me Maybe, maybe Maybe I was joking When I said that I was running out on you Maybe, maybe I could be wrong, so wrong I could be wrong, so wrong Yes, I could be wrong
I don't know, but it's been said decisions travel far from heart to head Maybe, maybe Maybe it was over When you chuked me out the Rover at full speed Maybe, maybe I could be wrong, so wrong I could be wrong, so wrong Yes, I could be so wrong
Un deleite la simplicidad versada, la melodía, el signo amplio y sensible.
Como todo un individuo adolescente socialmente irresponsable, un día me lancé desde Guanajuato (donde vivía) a León, al concierto de Soda Stereo. Era 1988. Como era instructor de manejo de chavos de alcurnia y nivel, carro sí traía, y convenciendo al mocoso, hasta para la botana. Un compañero de la prepa se nos pegó también y puso el varo para la gasolina. Ahí vamos a León. Como traíamos boletos en preferente, la fila estaba desahogada y éramos de los primeros. Aquella tarde casi noche, Soda Stereo se bajó de un autobús sin que nadie los pelara, se camuflajearon entre los locos que iban vestidos como ellos. Yo los reconocí. Le dije al mocoso del carro que se quedara en la fila y fui al encuentro del grupo. Sólo atiné a decirle a Gustavo: "Cerati, no te nos mueras nunca", él se detuvo, me saludó y dijo: "alguna vez estuvo a punto de pasarme", y se despidió. Un excelente concierto, un recuerdo pacheco.
Se hizo post para la serie Recuerdos Pachecos de Blog Escombrismo y posteriormente para éste. Sin embargo hay que terminarlo, precisarlo, corregirlo y curarle las heridas de una mutilación y darle otra presentación debido a un intercambio de recuerdos con Walter, alucines extras de Uriel y evocaciones surgidas a raíz de lo acontecido con Gustavo, y me he concentrado en profundizar la historia empezando en las últimas horas a recordar ese lejano momento en que Cerati y yo dialogamos justo en la entrada de la banda al auditorio.
Hace 22 años Soda Stereo ofreció un excelente concierto en el Auditorio Municipal (hoy Domo de la Feria) de León. Ya se ganaban el éxito con cada presentación de su gira y sus 6 años de carrera en ascenso, sin embargo bajaron de un autobús de pasajeros nada ostentoso (digamos viejo), caminaron entre los fans que iban llegando sin que se notara su presencia del baño de pueblo leonés que se estaban dando y porque se camuflajaron entre quienes vestían imitándoles. Era 1988. Algunos los reconocieron pero reaccionaron tarde, los Soda Stereo caminaban a paso un tanto más rápido que el resto. Iban acompañados de los músicos y staff. De quienes reconocieron a Soda cuando se aproximaban al acceso fue Lupillo, uno de mis acompañantes en esa aventura de preparatoriano cuevanense en la fila de preferente en un concierto de Soda Stereo. El otro acompañante se quedó cuidando los lugares mientras Lupillo y yo caminábamos al encuentro con el grupo.
¿Son? No... A ver... ¡Sí son!
Había una malla ciclónica que dividía el estacionamiento de donde venía Soda y la plancha de concreto del acceso de preferente. Ahí como a veinte metros los interceptamos en ángulo de 90º, me adelanté y saludé a Gustavo, le dije eufórico: "¡CERATI, NO TE NOS MUERAS NUNCA!". Cerati me vio, se sonrió, bajó el paso lo suficiente para ser amable conmigo en esas circunstancias y me dijo: "ALGUNA VEZ ESTUVO A PUNTO DE PASARME" y continuó, de repente a mis espaldas siento un golpe leve de una chica que se abalanzaba a abrazar a Cerati. Eso lo hizo detenerse, la abrazó por unos segundos fugaces, en ese momento, entonces por la sorpresa, la alegría, que seguía ahí enfrente de mí, qué sé yo, le seguí con el diálogo, ya sabiendo que sería todo, cada quien a su lado, le dije lo primero que me vino a la cabeza: "¡NO! ¡NUNCA!", pero lo gran persona de este cuate lo hizo aún volver la cabeza hacia mí para vernos bien a los ojos mientras reanudaba su paso caminando rumbo a la entrada de los artistas y me prometió: "ESTÁ BIEN, NO VOLVERÁ A PASAR".
Para esas alturas de la llegada de Soda Stereo ya eran varios más los que se habían dado cuenta que eran ellos, pero ya estaban subiendo las escaleras cuando se reunió más raza a gritarles, además de que en realidad habíamos muy pocos asistentes porque eran como dos o tres horas antes del concierto. Ahí formados en preferente, siendo de los primeros 10 ó 15, teníamos la puerta a mano y nos aventamos todo el ensayo de la banda, luego ya el concierto, de lujo.
Claro que esta historia pasó a ser parte de la mitología y alucinología de Los Locos, por lo que está marcada por las imprecisiones de la carrilla, el chacoteo, relajo o la literatura evocativa del evento y sus contextos circundantes. Me agarro lo más que puedo a lo que fielmente pasó.
Le grité a Cerati "¡CERATI, NO TE NOS MUERAS NUNCA!" porque esa misma frase le envía cada año por telegrama un tío a Serrat. Se la robé para expresarla en vivo hace 22 años a Gustavo cerati, un maestro y pilar del escombrismo. Un abrazo solidario y lleno de los mejores deseos.
Aquí había sido primero como una sangría, un vapuleo de uso interno, una necesidad de sentir el estúpido pasaporte de tapas azules en el bolsillo del saco, la llave del hotel bien segura en el clavo del tablero. El miedo, la ignorancia, el deslumbramiento: Esto se llama así eso se pide así, ahora esa mujer va a sonreír, más allá de esa calle empieza el Jardín des Plantes. París, una tarjeta postal con un dibujo de Klee al lado de un espejo sucio. La Maga había aparecido una tarde en la rue du Cherche-Midi, cuando subía a mi pieza de la rue de la Tombe Issoire traía siempre una flor, una tarjeta Klee o Miró, y si no tenía dinero elegía una hoja de plátano en el parque. Por ese entonces yo juntaba alambres y cajones vacíos en las calles de la madrugada y fabricaba móviles, perfiles que giraban sobre las chimeneas, máquinas inútiles que la Maga me ayudaba a pintar.
Te vi llegar con la noche a la espalda como un enigma en la oscuridad. Te adiviné ligada a las estrellas que me controlan a millones de años luz.
Reina de la noche enaguas hechas del bien y el mal. Reina de la noche si me tienes que llevar… háztelo legal.
Te intenté convencer escondiendo el tiempo que la noche duraría más. Y cobijé en tu manto mis planes de mañana pues comprendí que estaba a tu merced.
Reina de la noche enaguas hechas del bien y el mal. Reina de la noche déjame hacerte el amor que pronto sale el sol y si me tienes que llevar háztelo legal.
Que dulce confort después de ver mi vida como en technicolor las fotos de ayer como en un flash se agolpan en mis ojos y yo ya no estoy la Reina de la noche me amó y así me fui con la reina de la noche de aquí.
Letra. Miguel Ríos Música: Salvador Domínguez
El viaje a la agenda de los signos del pasado ladrando siempre es denso y nebuloso por las calles de San Luis.
Rompiendo mi promesa de no volverte a verte ni en pintura, me he sentado a tu mesa, Virgen de la Amargura a jugarme a los dados nuestra suerte, a absolverte de todos mis pecados.
Bendigo la condena, al sólo de tu bordón que me hace fuerte y beso tus cadenas y quiero prometerte ser libres como dos versos tachados del dictado de la revolución.
Me acuso de morirte sin tu boca, confieso que desde que te has marchado solo bailo en las fiestas donde tocan la musica del vals de los ahorcados.
Virgen de la Amarguara, devuélveme la vida, sin tí todo es usura y noches perdidas facturas, calenturas, heridas sin sutura, caídas, congeturas, sacudidas, cerraduras despedidas de locura y callejón.
La guerra ha terminado, yo vengo a arrodillarme ante tu cama. Te rezan mil soldados y el palacio está en llamas, tu general arría mis banderas, las fieras entran en la catedral.
El rey murió en el campo de batalla, la reina se ha pasado al enemigo, yo no me cuelgo más que la medalla de no saber contar menos contigo.
Virgen de la Amarguara, devuélveme la vida, sin tí todo es usura y noches perdidas facturas, calenturas, heridas sin sutura, caídas, congeturas, sacudidas, cerraduras despedidas de locura y callejón.
Te vas y no te vas y cuando vienes rezo para que los trenes se equivoquen de estación.
Virgen de la Amargura…
Título: Virgen de la Amargura Año: 2009 Letra: Joaquín Sabina Música: Joaquín Sabina, Pancho Varona y Antonio García de Diego Disco: Vinagre y Rosas (2009)
15 de Diciembre de 2009 en el Palacio de los Deportes de la Comunidad de Madrid.
Si alguna vez he dado más de lo que tengo me han dado algunas veces más de lo que doy, se me ha olvidado ya el lugar de donde vengo y puede que no exista el sitio adonde voy.
A las buenas costumbres nunca me he acostumbrado, del calor de la lumbre del hogar me aburrí, también en el infierno llueve sobro mojado, lo sé porque he pasado más de una noche allí.
En busca de las siete llaves del misterio, siete versos tristes en una canción, siete crisantemos en el cementerio, siete negros signos de interrogación.
En tiempos tan oscuros nacen falsos profetas y mucha golondrinas huyen de la ciudad, el asesino sabe más de amor que el poeta y el cielo cada vez está más lejos del mar.
Lo bueno de los años es curan heridas, lo malo de los besos es que crean adición; ayer quiso matarme la mujer de mi vida, apretaba el gatillo… cuando se despertó.
Me enamoro de todo, me conformo con nada; un aroma, un abrazo, un pedazo de pan y lo que buenamente me den por la Balada de la Vida Privada… de Fulano de Tal.
Título: Siete crisantemos Año: 1994 Letra: Joaquín Sabina Música: Joaquín Sabina Disco: Esta boca es mia (1994)
A los quince los cuerdos de atar me cortaron las alas, a los veinte escapé por las malas del pie del altar, a los treinta fui de armas tomar sin chaleco antibalas, Londres fue Montparnasse sin gabachos, Atocha con mar.
A los cuarenta y diez naufragué en un Plus Ultra sin faro, mi caballo volvió sólo a casa, ¿qué fue de John Wayne? Me pasé de la raya con tal de pasar por el aro, con sesenta qué importa la talla de mis Calvin Klein.
Nunca supe templar la guitarra que embrida mi potro, cuando el dealerme dijo que sí, no le dije que no, la hormiguita murió, la cigarra se casó con otro, yo aposté por las fichas caídas de tu dominó.
Allons enfants de la patrie, maldito mayo de París, vendí en Portobello los clavos de mi cruz, brindé con el diablo a su salud.
Se llamaba Rebeca la gringa que empató conmigo, me sacaba la lengua en lugar de enseñarme a besar, me compró una tormenta después de robarme el abrigo, con la espalda mojada no hay nada peor que soñar.
Negocié tablas al ajedrez: tu alfil por mis peones, abrevé en los pezones con sal de la mujer de Lot, antes de que tiñera noviembre mis habitaciones, descorché otra botella con la viudita de Clicquot.
Mi manera de comprometerme fue darme a la fuga...
(Joaquín Sabina - Benjamín Prado - Antonio García de Diego - Pancho Varona)
"Si ahora me voy de quién serán las pisadas que oirás llegar..."
Desde hacía varios años, cada vez que Antonio Vega se subía a un escenario, sus fans se estremecían; la imagen del músico madrileño día a día se iba deteriorando, su amigo y también compositor Álvaro Urquijo asegura que "abría la boca y era un canto de ángeles", un ángel que definitivamente caía hoy a los 51 años.
Pero Antonio Vega, un "chico triste y solitario", como todo mito que se precie, ha dejado joven el mundo de los mortales para convertirse en un mito del olimpo hispano.
Mañana, poco después de mediodía, el Palacio de Longoria, sede madrileña de la SGAE, se convertirá en templo para que todos sus seguidores y amigos se acerquen a dar un último adiós al autor de piezas también inmortales, como "La chica de ayer" o "Una décima de segundo", que como bien dice uno de ellos, Pau Donés, de Jarabe de Palo, "forman parte de su legado".
Será el jueves cuando Antonio Vega, que padecía un cáncer de pulmón y ha muerto esta mañana en el Hospital Puerta de Hierro de Majadahonda como consecuencia de una neumonía que arrastraba desde el pasado mes de abril, será incinerado en el Cementerio de la Almudena.
Muchos son ahora los que ya le echan de menos, entre ellos su primo Nacho García Vega, con quien en 1978 fundaba uno de los grupos más emblemáticos de la música española, Nacha Pop. "Antonio ha sido una persona única, como única es su contribución a la música", comentaba a Efe, minutos después de conocer la noticia.
Tras muchos años de carretera y estudio, Nacho García Vega no dudaba en quedarse con una canción, "Lo que tu y yo sabemos", y "con cualquiera de esas miradas que se cruzan en el escenario".
La vida de Antonio no fue fácil, su coqueteo con las drogas desde muy joven le llevó a un deterioro físico progresivo y a tener una vida muy frágil. Nacho Cano, otro amigo de siempre, reconocía que "sufrir lo que Antonio ha sufrido y escribir de esa manera, tiene mucho mérito, pero era un músico devocional que siempre encontraba la fuerza necesaria para salir al escenario y transmitir sensaciones".
Nacha Pop iniciaba su andadura discográfica en 1980 con un disco homónimo que les llevaba a convertirse en teloneros de los Ramones en un concierto en la madrileña plaza de toros de Vista Alegre. Uno de los responsables de aquel disco, que incluía canciones como "Antes de que salga el sol" o "La chica de ayer", fue Teddy Bautista.
Ahora, el presidente del consejo de dirección de la SGAE, reconoce que "lo importante fue descubrir a una persona de extrema sensibilidad", "un compositor extraordinario" con una "vida muy difícil".
Nacha Pop, tras seis discos grabados, "Nacha Pop" (1980), "Buena disposición" (1982); "Más números, otras letras" (1983); "Una décima de segundo" (1984); "Dibujos animados" (1985) y "El momento" (1987), decidieron separarse con un álbum grabado en directo en la sala Jácara con el nombre de "1980-1988" (1988).
Vega montó en 1978 la banda Nacha Pop junto con su primo Nacho García Vega, con la que en 1980 lanzó un LP homónimo que contenía la canción Chica de ayer, considerada un clásico del pop español.
Ahí comenzó una carrera que se prolongó nueve años, plagada de éxitos y un enorme prestigio, pero pocas ventas. Durante ese tiempo, el conjunto grabó siete álbumes: Buena disposición (1982); Más números, otras letras (1983); Una décima de segundo (1984); Dibujos animados (1985) y El momento (1987).
Pese a su popularidad, el cansancio y los problemas con las drogas de Antonio condujeron a Nacha Pop a su disolución y fue con dos conciertos en la sala Jácara de Madrid en 1988 cuando dijeron adiós. El álbum en directo que grabaron y que se tituló Nacha Pop. 1980-1988 fue disco platino y rompió su mala racha de escasas ventas.
Poco después, Vega dio comienzo a su carrera en solitario. Con su estilo intimista, con canciones que él llamaba "poemas adaptados a la música" y con las que tuvo muchos altibajos comerciales. Su primer disco fue No me iré mañana (1991), un disco "de guitarras y mucho pop", según sus palabras, al que siguió El sitio de mi recreo, una docena de baladas, mezcla de cosecha en solitario y de su etapa de Nacha Pop, que incluía El sitio de mi recreo (Premio Ondas) y su versión del clásico de Nat King Cole Ansiedad.
En 1993 le rindieron un homenaje con el doble álbum Ese chico triste y solitario, que incluía canciones de Antonio versionadas por grupos y músicos como Gabinete Caligari, Los Secretos, Rico, Alaska, Ramoncín, Ketama, Manolo Tena, Maná, Rosendo, Pistones o Tam Tam Go, entre otros.
La capilla ardiente del músico y compositor Antonio Vega, fallecido hoy, martes 12 de mayo, quedará instalada mañana, miércoles 13 de mayo, a partir de las 13:00 horas, en la sede madrileña de la Sociedad General de Autores y Editores (SGAE), C/Fernando VI, 4 - Metro Alonso Martínez, de la que formaba parte desde 1980. Autores, seguidores y amigos podrán rendirle homenaje y darle su último adiós en la Casa de los Autores hasta el jueves 14 de mayo, cuando sus restos mortales serán trasladados al Cementerio de la Almudena para su incineración.
A dónde vas, luna de día, resbalando equívoca los horizontes. A dónde vas, pálida y fría. A dónde vas, luna de día, luna de barro y soledad.
A dónde vas negando el sol, qué oscuridades quieres rescatar, en qué tapete negro probarás fortuna, si en las esquinas no te dan voces y en las cantinas no te reconocen, luna.
A dónde vas, de tapadillo, huérfana de espejos y lentejuelas. A dónde vas, sin lazarillo. A dónde vas, de tapadillo, llena y en vela.
Reza el dicho "ver Nápoles y morir". Serrat estuvo en Nápoles en 1978 y no murió. Hizo uno de sus mejores discos en toda su carrera. Yo estuve en Culiacán en 1988 cuando conocí esta canción, en un ambiente patológico, de evasores, de emociones en el límite, en el truene personal, de whisky, de humo, de noche a través del humo y de la noche... A través de la Insania. 30 y 20 años, igual, la luna de día sigue resbalando equivocá...
Este video me acaba de causar una conmoción de recuerdos pachecos, cuando en las borracheras terminábamos haciendo babosadas hasta los niveles en que nuestro cuerpo simplemente ya no responde. Este grito de guerra ebria contra los demonios de la realidad y caer estrepitosamente se me hace un patético antipoema escombrista retratando las vísceras trastornadas y decadentes de las estructuras sociales.
La más de antaño. Teatro Salamanca, Madrid. Febrero, 1986. Plazuela San Fernando, Guanajuato, 1991. AN DF, julio, 1992. Un ETN en 1993.
Título: Princesa Año: 1985 Letra: Joaquín Sabina Música: J. A. Muriel Disco: Juez y Parte (1985)
Entre la cirrosis y la sobredosis andas siempre, muñeca. Con tu sucia camisa y, en lugar de sonrisa, una especie de mueca. ¿Cómo no imaginarte, cómo no recordarte hace apenas dos años? Cuando eras la princesa de la boca de fresa, cuando tenías aún esa forma de hacerme daño. Ahora es demasiado tarde, princesa. Búscate otro perro que te ladre, princesa. Maldito sea el gurú que levantó entre tú y yo un silencio oscuro, del que ya sólo sales para decirme, “vale, déjame veinte duros”. Ya no te tengo miedo nena, pero no puedo seguirte en tu viaje. Cúantas veces hubiera dado la vida entera porque tú me pidieras llevarte el equipaje. Ahora es demasiado tarde, princesa… Tú que sembraste en todas las islas de la moda las flores de tu gracia, ¿cómo no ibas a verte envuelta en una muerte con asalto a farmacia? ¿Con qué ley condenarte si somos juez y parte todos de tus andanzas? Sigue con tus movidas, pero no pidas que me pase la vida pagándote fianzas. Ahora es demasiado tarde, princesa Búscate otro perro que te ladre, princesa
Joaquín Sabina: “Después de escrita, tardé mucho en cantarla y grabarla porque pensé que se me había ido la mano en el tono agresivo contra la chica. Fue el público quien la impuso. Hoy es insustituible en mis conciertos.”
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